Arbre mort ou bien dormant,
Insecte bruissant aux vents,
Instrument de la terre
Jouant les chants de l'hivers.
Il est seul sous les cieux,
Les bras tendu vers eux.
Les mains decharnées de la terre, les nues fouillant,
Comme de sombres spectres mangeur de firmament .
Je suis enseveli dans un linceul de bois,
Roide cage vivante, lente et froide
qui me prend inexorablement
jusqu'a mon dernier souffle mourant .
Qui etes vous ?
Pattes d'insecte de bois ?
Porte pendus ?
Racine celeste ?
Humanité végétale ?
Chevelure sylvestre ?
Toile d'arbre ?
Ramure vivante ?
Et toujours cette absence tellement présente.